Щуки в Днепре еще есть!

Сразу признаемся, запрет, связанный с нерестом рыбы, мы немного нарушили. Закончился он сегодня, 15-го июня, а на рыбалку мы отправились 14-го, в День рыбака, кстати — чтобы успеть написать репортаж. Впрочем, учитывая с полдюжины мощнейших скутеров, привольно рассекающих днепровские заливы, и два десятка сетей, расставленных там же, нарушение наше можно считать невинной шалостью.

„Скотовозка“ дачная. Слабонервным не входить

Мы отправились в крупнейший дачный район, расположенный под Киевом. По левому берегу Днепра от станции метро „Славутич“ почти до самого Килова (35 км) тянется грандиозный массив „фазенд“. Создан он путем гидронамыва — песком засыпали шикарные заливные луга, где еще недавно по разнотравью бегали зайцы и жили тысячи птиц.

Во времена СССР размеры построек ограничивали. И в районе Вишенок дачи — скромные домики, утопающие в зелени плодовых садов. Но чем дальше вниз по Днепру, тем новее и шикарнее дома, иногда огромные до нелепости. И стоят они впритык. Из окон открывается шикарный вид на… окно соседа, у которого легкие деньги тоже вызвали приступ гигантомании.

Тяжко приходится тем дачникам, у которых нет своей машины. Огромный массив обслуживает один грязный автобус, совершающий три рейса утром и три вечером. Чем больше в него набьется народу — тем выгоднее перевозчику. И поездка на отдых превращается в пытку.

Пенсионеры с огромными сумками и саженцами, любители животных с питомцами, огородники с рассадой, рыбаки с рюкзаками и удочками… Потная, нервная толпа втискивается в душную „скотовозку“ под оглушительный мат мужиков и писк придавленных детей. Ничего более унизительного я в жизни не испытывал. Однажды в этом автобусе потерял сознание. Да и не я один.

А для кого, собственно, был запрет?

„Скотовозка“ выплюнула нас в районе пятого шлюза, километров за 25 от Киева. Быстро настраиваем спиннинги, спускаем на воду лодку. Нарушать запрет нет никакого желания. Дело не в страхе перед рыбинспекцией. Мы с ними немного знакомы. Уверен, что инспекторы вникли бы в ситуацию и максимум — отправили бы нас на берег.

Просто у настоящего рыболова-спортсмена даже мелкое нарушение экологических норм вызывает этакое гаденькое чувство. Будто обворовываешь не только окружающих, но и сам себя.

Но где же та инспекция?.. Возле нас подвыпившие мужички из села Процив, весело гыгыкая, тянут бредень. Рядом молодой папа, обладатель джипа „Судзуки“, объясняет сыну, как правильно укладывать сетку, — „достойная“ смена растет. Так что запрет существует больше на бумаге и нарушается массово. Не посадишь же по инспектору под каждым кустом.

Но это еще несерьезные нарушения по сравнению с тем, что творится на островах посреди Днепра. На них месяцами живут довольно необычные „любители природы“. К островам причалены катера, бегают собаки бойцовых пород, установлены большие палатки. Населяют их хмурые, неразговорчивые мужики. Отдыхаем, мол, на природе. А тебе, блин, что за дело?

Это профессиональные браконьеры. Очень скоро наши блесны „находят“ одну сетку, другую, третью. Отцепляем снасти от них с превеликой осторожностью, зная, что с острова за нами наблюдают в бинокль. Мне уже доводилось как-то   отбиваться веслом от троих дядек, разьяренных тем, что я порвал их сетку. Больше не хочется.

Полундра, слева по борту мажор!

Догадываюсь, куда пропал Калиновский („мажор“, сбежавший в прошлом году после устроенной им аварии). Нет, он не делал пластических операций. Его не вывозили в Израиль секретным авиарейсом. Зачем? Думаю, он просто купил себе быстроходный катер или водный мотоцикл, продолжая лихачить, только на Днепре. Гораздо веселее, и милиция не страшна, где уж им угнаться на своих древних катерах да при вечном дефиците бензина.

Рыбацких историй о том, как приходилось рубить якоря, чтобы избежать столкновения с дорогой яхтой, как полупьяный жлоб на водном мотоцикле перевернул волной утлую рыбацкую лодчонку, как несущийся на громадной скорости скутер обрезал снасти, существует великое множество.

Вот и нашу рыбалку испортил водный мотоциклист. Фарватера Днепра ему было мало, он приехал любоваться красотами укромного заливчика, где мы пытались что-то   поймать. От рева двигателей адской машины неотнерестившаяся рыба, наверное, сразу разродилась. Но аппетита это ей не прибавило. Впрочем, вскоре этот сумасшедший на полной скорости налетел на корягу и, жалобно вопя, наконец-то убрался. Через час, когда ошеломленная рыба пришла в себя, мы почувствовали, что…

…Клюет!

Днепр все так же чуден при тихой погоде. Но рыбалка уже не та… Лет 15 назад, удрав от папы с его мрачными сельскохозяйственными инициативами, часа за четыре я умудрялся поймать две-три приличных щуки. Причем ловил с берега, на спиннинг, сделанный из рапиры (!), примитивными свинцовыми блеснами, напоминающими ложку. Теперь даже сверхтонкие, суперсовременные снасти не дают гарантии хотя бы поклевки. Полное ощущение, что вода — мертвая.

Первым попался окунь размером с ладошку. Но окунь — не показатель. Рыба эта с характером ирландского футбольного хулигана, может накинуться на что угодно. В скверном настроении мы повернули назад, представляя насмешки, ожидающие нас в редакции. Но что-то   меня заставило сделать последний заброс. Через два оборота почувствовал: есть!!! Щука была небольшая, килограмма на два. Но поднять ее с пятиметровой глубины — та еще работа. Еле загнали чертовку в подсаку.

Руки тряслись. Странно, рыбачу больше 20 лет, но каждый раз чувствую бешеное сердцебиение, выволакивая яростно упирающуюся щуку. Возможно, выброс адреналина развивает в рыбаках нечто вроде зависимости. Только в анекдотах рыбачить просто: наливай да пей. На самом деле — искусство. Ну ладно, ремесло.

Настоящий рыбак — всегда трезвый

Кстати, вопреки широко распространенному мнению, настоящие рыбаки на воде всегда трезвые. После — сам Бог велел. А во время ловли — ни-ни! Иначе сразу начинаются проблемы: напарник загоняет себе крючок в затылок; «неожиданно заканчивается» лодка и вы выпадаете; на самом уловистом месте, куда вы гребли три часа, якорь бросают в воду, забыв его привязать к веревке.

У меня был лишь один знакомый, Серега, без проблем регулярно выпивающий на рыбалке. Опытнейший щуколов, вытащив очередную рыбину, неизменно доставал баклажку с самогоном, наливал рюмочку и торжественно произносил: «За сбитую!».

Однажды я поймал пять щук. А Серега — 16 (шестнадцать, честно)… После рыбалки, ужасно ругаясь, я тащил домой тачку, на которой была лодка, в ней гора рыбы, спиннинги, шмотки… А сверху лежал совершенно счастливый и мертвецки пьяный Серега, распевающий: «Чуть помедленнее, кони мои. Чуть помедленнее!».

P.S. При подготовке материала ни одна рыба не пострадала — все были отпущены.

Автор: Игорь СМАГА

Источник: «Газета по-киевски»